Fraterno Dracon Saccis

Haiku (3)

2012-01-05T19:53:00.000-03:00

El río calmo

da entrañas a las aves,

va limpiando almas.

Haiku (2)

2012-01-04T16:51:00.000-03:00

Rojo en blanco.

Un círculo de lobos
es bendecido.

Haiku (1)

2012-01-03T17:08:00.005-03:00

Ilustración extraída de
Beautiful Imprint - Jun Ayami

Baila rocío,

que la pálida cáscara

regresa a tierra.

Yeshua Non Nato (primera parte).

2011-12-28T23:58:00.004-03:00

"Jesus!" by Vince Locke

Esta es la primera entrega, de la tercera parte y final de "Yeshua Non Grato", cuya segunda parte es "Yeshua Non Mortuus".

El viento lanzaba arena como cuchillas que le clavaban el rostro. La boca no era más que un par de franjas de carne seca jaspeada por costras.

Arena.

Una década de estudios lingüísticos, geográficos, de idiosincrasia, para que el gran problema que debiese enfrentar fuese la arena.

Arena.

Era lo único que había comido en todo el día y no por falta de reservas. No se atrevía a ingerir otra cosa que no fuera agua de la sonda hidratadota. La última vez que el cansancio lo hizo bostezar, se tragó un puñado de arena.

Arena.

Pero necesitaba reponer energías de alguna manera. Extrajo una barra alimenticia del cinturón bajo la túnica. La deslizó cuidadosamente hasta la boca, que abrió el espacio justo para que entrase. Una ráfaga de viento condujo una franja de arena que se coló por las irritadas comisuras, formando un barro con la escasa y pegajosa saliva.

“¡ARENA!”

Fue el colmo. Subió la manga que cubría el brazalete que controlaba el teletransportador.

No debía usar tecnología si no era para lo estrictamente necesario o en caso de emergencia y esto para él, había tomado la forma de urgencia con creces.

Además ¿Cómo se iban a enterar? ¿Por la Biblia?

Se materializó a las afueras de Nazaret. Ya el aire húmedo le arregló el ánimo, hasta que se adentró en la ciudad. Era día de mercado y las calles estaban repletas de gente, animales e idiomas. Si esto era caótico, agradecía que no se les hubiera ocurrido mandarlo a Babilonia.

Buscó una sombra junto a una derruida casa. Comió y bebió copiosamente, ordenando sus directrices y aplacando en su cabeza la cacofonía del comercio. Entonces la recién lograda armonía fue atravesada por un pensamiento.

¿Por qué debo hacer esto?

Podía simplemente abandonar la misión y sacar provecho de su procedencia futura.

¿Qué ventaja tengo?

Era diestro en el uso de computadores, conducción de vehículos, incluso aprendió a pilotar helicópteros... ¿Sabía construir algo de aquellas maravillas? Nada. Ni siquiera tenía idea de como construir un simple motor a vapor. Adelantaría en dos mil años la revolución industrial. Pero no, apenas conocía la mecánica básica de su automóvil.

¿Y mis conocimientos históricos?

¿Qué haría? ¿Asesinar o aconsejar al Cesar? En ninguno de los dos casos lograría siquiera tocar los pilares del palacio. Además, él como estudioso sabía muy bien que la historia no era confiable, que las manos del hombre vencedor han moldeado los libros que la registran.

Podría erigirme como profeta y preparar al pueblo judío para el advenimiento de su Mesías.

No. Si no le creyeron al mismísimo Rabí, ¿Por qué tendrían que hacerlo con un extranjero de acento indeterminado? Podría usar tecnología para simular intervención divina. Eso, si sus artilugios no tuvieran carga limitada.

ELLOS debieron predecir su flaqueza. No podían simplemente lanzarlo milenios al pasado sin la seguridad de que cumpliría su cometido.

ELLOS tenían las garras en su cuello, estiradas a través del tiempo.

Se restregó la reseca cara con las aún más resecas manos. No podía estar pensando de esa manera. Él creía en la misión. Sabía que sucedería si no cumplía con su cometido. El solo hecho de recordar la pestilencia que inundaba cada rincón de su presente, le dio nuevos aires para continuar.

Se puso en pie y comenzó a indagar sobre el paradero de la hija de Yehoyakim y Hannah.

Si hubiese demorado más en despejar sus dudas, se habría perdido el momento exacto de la Anunciación.

El Arcángel Gabriel tomó entre sus manos las de María y le dijo algo muy cerca del oído. Lágrimas brotaron y recorrieron las mejillas de la muchacha, que no debía tener más de trece años. Entonces la figura alta salió de la habitación y desapareció en la oscuridad que rodeaba la casa. Más bien se sumergió, ya que el negro parecía un líquido que lo hubiese envuelto en sus profundidades.

Llegó el momento de actuar.

Activó el camuflaje y se deslizó hasta el cuarto donde María, aún entre lágrimas, rezaba en la penumbra. Una vez que la muchacha se durmió, liberó los nanobots.

Las microscópicas criaturas mecánicas avanzaron en silencio por el piso, escalaron por el pie que colgaba a un lado, subieron por la pantorrilla y encontraron su camino en los muslos hasta la vulva.

Su trabajo estaba hecho hasta ese punto. Ahora todo dependía del sistema reproductor de la chica y del desempeño de los robo-cigotos.

Continuará...

"Tres Libros Indispensables de la Narrativa Chilena de los Noventa." en Chilenia

2011-12-22T00:40:00.000-03:00

El debut de un servidor en Chilenia.

Sin el golpe de estado de 1973, Quimantú no sería otro detenido desaparecido. ¿Que sería de nuestras letras si aquella editorial hubiese continuado su labor emancipadora?.He aquí un desvarío especulativo.

"Tres Libros Indispensables de la Narrativa Chilena de los Noventa."

Cierto día conversando con el venerable Víctor Jara, otrora editor en jefe de Quimantú, surgió la inquietud de establecer los libros indispensables de nuestra narrativa. Se mencionaron tantos, desde “La Araucana” hasta el recién salido (en ese momento habíamos leído el segundo borrador) “Goletas y Puentes Polidimensionales” del selenita Gastón Uribe.

Continúa la lectura en Chilenia...

Chile del Terror: El terror llama a tu puerta... y te deja una invitación...

2011-12-20T18:05:00.000-03:00

Y esta es mi novedad de fin de año (por ahora, aún quedan unos días para la aparición de posibles catástrofes).
He sido invitado a participar en Chile del Terror, una iniciativa que busca concentrar los esfuerzos de creadores de terror en Chile bajo un mismo alero e impulsarlos hasta donde nuestra percepción tenga capacidad. O si es más allá, mejor.
La tarea suena ambiciosa e incluso arrogante, pero si esto se debe hacer, quiero estar allí para poner el hombro, el sudor de la frente y sangre, mucha sangre y visceras.
Quedan invitados a seguir, apoyar y aportar a la iniciativa en las distintas plataformas.

Chile del Terror, el blog.

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Entrevista en aFICCIÓN.

2011-11-29T12:09:00.001-03:00

Los señores de aFicción se tomaron la molestia de hacerme una entrevista. Con algo de pudor al principio, termina siendo una exhibición de mis entrañas. Pase, lea y si merece la pena, comente.

Click en la imagen para acceder a la entrevista.

El Último Templario

2011-11-14T22:48:00.000-03:00

Ráfagas desangre le azotaban el yelmo, colándose por las aberturas del visor.Cada tajo de La Mano de Diosseparaba miembros, eclosionaba cráneos y derramaba vientres. DesdeQurun-hattunque no se enfrentaba a tal nivel de adversarios.

Elespadón descendió hasta hundirse en el hombro de un caballero,seccionando el torso que se abrió como una flor. Con movimientosfluidos pateó el cuerpo sin vida para soltar su arma y con un golpeascendente, cortó limpiamente el brazo de otro templario que seprestaba a atacarlo.

Elcírculo más cercano al Gran Maestre de los Caballeros del Temple,la élite de una orden en extinción, condenada por la Santa MadreIglesia. Blasfemos, herejes, aberraciones de la naturaleza,corrompidos por los tentáculos paganos.

ElTrabajo deDios seestaba haciendo a través de su espíritu y espada. Podía sentir elfervor de la fe hervir por sus venas.

Loscaballeros caídos experimentaban los estertores de la agonía.Inclusoestos pecadores merecen misericordia, pensabamientras los remataba atravesando los corazones con la inmensa hojade su espadón, luego de recitarles la extrema unción.

Nosoy un sacerdote, pero he dedicado mi vida al servicio del Señor.

Elsalón, vacío de vida, comenzó a crujir.

Antesincluso de determinar desde donde surgía el aire frío que irrumpióen la habitación, pudo oír los sollozos.

Unade las repisas atestadas de empolvados libros había revelado unpasadizo secreto, desde donde un hombre de calvicie avanzada, elrestante cabello largo y cano, se arrastraba de rodillas, observandocon incredulidad e inundados ojos la masacre recién acaecida.

“JacquesDe Molay, en el nombre de Dios, la Santa Iglesia Católica y el ReyFelipe IV, os detengo por cometer sacrilegio contra la Santa Cruz,herejías e idolatría.”

Lasangre aún goteaba de LaMano de Diosmientras se acercaba a apresar al abatido hombre. La armadura negraavanzaba como una colosal sombra. Se detuvo cuando su inminenteprisionero lo increpó.

“¿Seréisvos acaso el mismo que ha perseguido a nuestra Santa Orden durantesiglos? No puede ser.” El Templario logró ponerse en pie, con elesfuerzo de alguien que cargara una docena de cadáveres en armadura“¿Osatrevéis a mancillar el nombre del Señor, vomitándolo desdeaquella impía boca que solo puede expeler hechizos del demonio? Noencuentro otra explicación para tan extensa y destructiva vidaque...”

“Callaosy pelead. De lo contrario rendid vuestra espada y despojaos de esasvestiduras que osan exhibir la señal de Nuestro Señor”

Tomóel espadón con ambas manos y se colocó en posición de lucha,deseando que De Molay le diera un motivo para partirlo en dos. Encambio este comenzó a caminar observando los cuadros que adornabanlas paredes de piedra.

“NonNobis, Domine, Non Nobis... mi vida no es mas que un instrumento, aligual que la de estos más grandes hombres ¿Acuántos de ellos aniquilasteis, aberración de Satanás?”

Élera un sirviente de la Santa Iglesia, no un demonio como aquelBaphometal que adoraban los corruptos Templarios. Además, fue encomendado aperseguir a la Orden del Temple, solo desde que esta se viocontaminada por aquellos infieles a quienes se suponía debíancombatir. No tenía propiedades, ni estirpe, nombre o edad. No sabíani le importaba que día o año era el que estaba viviendo. Solo sededicaba a esperar el llamado del Señor, mediante el Maestro, únicoguía de este ejercito de un solo hombre.

Elcaballero negro se tomó unos segundos para mirar los retratos. Enrealidad De Molay acertaba al suponer que había luchado con más dealguno: El único digno de su cargo, Saint-Amand, cuyo honor lo salvóde caer bajo LaMano de Dios.Aunque lo dejó escapar, fue solo para que cayera en las manos delSultán Saladino. Fue el mismo honor de caballero que lo condujo apudrirse hasta la muerte en una mazmorra.
El despreciableRidefort o el tuerto Sonnac, todos Grandes Maestres Templarios. Unode ellos le llamó especialmente la atención, HugoDe Payens,ponía en una placa de bronce. Su nombre no le decía nada, pero surostro le pareció familiar.

“Sihe de luchar, al menos dejadme ver el rostro de mi adversario”. DeMolay desenvainó su espada y la alzó sobre su cabeza. Los brazostiritaban, tal vez de miedo, tal vez de ira contenida.

Elcaballero negro dudó por un momento, ElMaestro me prohibió mirar mi propio rostro, porque lo único quenecesito saber es que soy un sirviente del Señor... ya ni historiapropia tengo, apenas recuerdos sueltos...

DeMolay descargó el primer golpe. Por poco el caballero negro no lodetiene. LaMano de Dios intervinoen el momento preciso.

Las chispas del metal chocando parecíandanzar con la ira del templario. No había titubeo en las curvas quedibujaba su espada, que tras cada encuentro con el espadón, buscabacon presteza un nuevo camino hacia su contrincante. El caballeronegro no tenía más opción que defenderse y retroceder ante elímpetu del Gran Maestre.

“Osáisdecir que es la la Santa Iglesia la que os comanda, pero jamás hevisto criatura más alejada del camino de Cristo que vos. Ya sea traslas líneas enemigas o tras las sombras, el flagelo de vuestra espadaa carcomido los cimientos de nuestra orden. Decidme ¿Quiénmaneja los hilos de tamaña marioneta de la muerte?”

De Molay perdió ritmo y fuerza con eldiscurso, lo que el caballero negro aprovechó para contraatacar.Dejó caer el espadón con golpes sucesivos que aplastaron la defensadel templario, quien sin mucho éxito intentaba no dar marcha atrás.Pronto se vio acorralado y exhausto.

Durante eternos segundos, el combate sesuspendió como detenido por la densidad del aire que los separaba.Fue tiempo suficiente para que De Molay comprimiera sus menguadasfuerzas.

Enun último esfuerzo, el templario acometió un golpe que remeció LaMano de Diosy la hizo volar de las manos del caballero negro, quien no alcanzósiquiera a oír su espadón chocar contra el suelo empedrado, cuandoun dolor terrible mordió su muslo derecho. La hoja de De Molay saliócon lentitud tortuosa de la herida, haciéndola más profunda.

La punta de la espada en la garganta nolo dejaba tragar saliva. La tibieza de su propia sangre recorriendosu pierna le causaba escalofríos.

“Quieroconocer en vida el rostro de la muerte”.

El yelmo cayó y el rostro de Jacques DeMolay sufrió una mutación, del triunfo al horror. Los ojos sedesencajaron cuando, pareciendo no estar convencido, le quitó lacofia que cubría la cabeza.

Se desplomó sobre las rodillas.

“Todoestaba perdido desde el comienzo...”

El caballero negro aun asombrado por vera su rival cubrir su cara y llorar con desconsuelo, se arrastró yrecuperó su espadón.

De Molay lo vio en pie y no hizo nadapara detener el golpe que le dio en la sien.

******

La catedral de Nôtre Damebañaba con su sombra la plaza donde Jacques De Molay sería quemadovivo.

Las acusaciones fueronleídas mientras el gentío escupía, lanzaba verduras podridas ypiedras al templario condenado. Este lo negó todo, y gritando contodas sus fuerzas agregó,

"Dios,sabéis quién se equivoca y ha pecado y la desgracia se abatirápronto sobre aquellos que nos han condenado sin razón. Dios,vengareis nuestra muerte. Señor, sabed que, en verdad, todosaquellos que nos son contrarios, por nosotros van a sufrir."

Elcaballero negro sitió la mirada de De Molay posarse en la ventanadel cuarto, desde donde el Maestro lo había autorizado a presenciarla ejecución del último Gran Maestre de la Ordende los Pobres Caballeros de Cristo.

EntoncesDe Molay se dirigió al Santo Padre y al Rey.

"Clemente,y vos también Felipe, traidores a la palabra dada, ¡Osemplazo a los dos ante el Tribunal de Dios!... A vos, Clemente, antesde cuarenta días, y a vos, Felipe, dentro de este año..."

Losbufidos de la plebe habían cambiado a murmullos temblorosos ante laimprecación de De Molay. El Papa Clemente V y el Rey Felipe IV eranobjeto de las miradas temerosas de los fieles, que solo se detuvieroncuando el templario comenzó a ser bañado en las llamas de lapurificación.

El caballero negro ya habíavisto suficiente.

Pensó que al ver arder aJacques De Molay, la inquietud en su espíritu se calmaría, perolejos de darle paz, las dudas crecieron y ya no podían mantenerseencerradas en el templo de su fe.

El Maestro estaba sentadoestudiando unos documentos cuando el caballero negro irrumpió,agitado por la explosiva inquietud.

“Maestro.Imploro vuestra misericordia. Mis recuerdos son fragmentos rotos ycomo tales, son traicioneros. Siento que si intento tomar alguno, meherirán y sangrarán. Aún así, necesito saber, ¿Dequién es el rostro que han enfrentado aquellos infieles a quienesaniquilé? ¿Cuáles el nombre que tuve antes de servir bajo vuestra sabiduría?”

La sorpresa se apoderó delrostro del Maestro. Se puso de pie y meditó por unos instantes antesde acercarse a su discípulo.

“¿Comprendéisque al conocer la verdad, deberéis pagar un precio?”

El caballero negro dudó tansolo por un segundo y asintió.

El Maestro le quitó elyelmo, la cofia y observó con detenimiento el rostro expectante.

“Nosserviste bien, vuestra tarea ya ha sido completada...”

Con un movimiento rápido,deslizó desde debajo de su manga una navaja que le rebanó un trozode piel de la frente.

“...laVerdad ahora es Muerte. Fuiste alguna vez el primer Gran Maestre,ahora, el último Templario”

Se desplomó y en el charcoque formó su sangre, confirmó con su reflejo la revelación.Mientras las luz se apagaba, Hugo De Payens distinguió en su frente,junto a la herida que talló su Maestro, dos letras hebreas.

Todoestaba perdido desde el comienzo...Fue su último pensamiento.

Anotaciones de un observador interestelar (2).

2011-11-09T11:09:00.000-03:00

Al amanecer, los niños cuentan historias sobre un monstruo que, aprovechando que están dormidos, los saca de su cama a la luz del sol.

Anotaciones de un observador interestelar (1).

2011-11-08T00:42:00.000-03:00

Aquella gente era tan honesta, que ni siquiera tenían en su idioma una palabra equivalente a "Honradez".

Introspección (1)

2011-09-27T11:52:00.000-03:00

El horror de las ramificaciones lollevó a enclaustrarse en sí mismo y tirar la llave. Cuandocomprendió que la secuencia era idéntica e infinita de formainversa, la locura lo acogió con el zumbido constante de la sorderapost-explosiva.

Lovecraft, más allá del bien y el mal.

2011-09-06T11:27:00.002-03:00

"Lovecraft B & W" por Francesco Francavilla

Independiente a la valoración que se tenga de su calidad literaria, Lovecraft es uno de los autores de terror más influyentes del siglo XX. Su mitología traspasó las barreras del género, incrustándose en el inconsciente colectivo como sinónimo de ocultismo y deidades primigenias (cuenta una leyenda que incluso en la biblioteca de la Universidad de Buenos Aires, existió una ficha para solicitar el Necronomicón).

Su prematura muerte no permitió disfrutar al autor de su popularidad, editándose apenas un par de libros mientras vivía.

August Derleth fue el principal difusor de la obra de Lovecraft y fundador de Arkham House, la editorial formada para la publicación. Pero su profunda convicción cristiana perturbó su criterio editorial.

Lea la publicación completa en Spira Mirabilis

Aunque se reflejaba en el espejo, no se veía en él.

2011-09-02T15:40:00.000-03:00

El bisturí desgarró los milímetros precisos para que manara la sangre. En su cabeza, fueron colmillos los que abrieron paso al manantial de placer que acariciaba su garganta.

Sin respaldo tangible.

2011-08-18T11:04:00.007-04:00

Demasiado tarde se dio cuenta de que ya no podría leer la fórmula de la invisibilidad.

Tierra 2

2011-08-03T11:49:00.008-04:00

Los colonos estaban felices porque dispondrían de más tiempo libre. Pero en realidad eran sus jefes quienes tenían la sonrisa de oreja a oreja, ya que los harían trabajar más horas al día.

Genocidio

2011-05-26T16:26:00.006-04:00

Vincent Price. Ilustración por
Daniel R. Horne

El mundo haciéndose pedazos ante mis ojos. En mis manos, deshaciéndose como un terrón de azúcar al apretar los dedos, los granos pegajosos se adhieren a la piel, causándome escalofríos de placer y desagrado. Luego el viento sideral se lleva todo vestigio de la existencia de la tierra. Al fin queda el vacío, el silencio, la paz.

Un intenso dolor en la espalda. Humedad de saliva en mi antebrazo. Despierto en el escritorio, regresando a la realidad de los planos, los diagramas, los cálculos. Salgo de un sueño cósmico para caer en uno numérico. El anhelo de mi vida a punto de concretarse.

Tres décadas de trabajo bajo el mando del ejército, ideando armas que le den la supremacía a este país sobre el resto del orbe. Ante mis superiores hincho mi pecho de orgullo por nuestros logros. Dominamos la región, luego el planeta. La mayor potencia deportiva, económica, cultural. Como soporte y protección de esta hegemonía, el máximo poder bélico que pueda ostentar una nación.

Continúa la lectura en E - Zine Tauzero

Vórtice

2011-05-03T12:05:00.006-03:00

Cómic "The Dead: Kingdom Of Flies"
Por Alan Grant, Glenn Fabry & Simon Bisley

-Daniel, llévate a tu hermana en la camioneta...

-Pero papá, si yo no se...

-Ya se que en la noche sacabas las llaves. No vamos a discutir eso en este momento. Ándate con tu hermana y cuando esto se calme nos juntamos.

- No quiero dejarlos, vámonos todos.

-Hazme caso que todo se va a arreglar.

Daniel sabía muy bien que no volvería a ver a sus padres con vida. La muerte de la madre era inminente. La infección del tobillo había derrotado a cada uno de los antibióticos administrados, esparciendo su color necrótico por toda la pierna hasta la zona de la ingle. Daniel también sabía que, lo que la había mordido no fue un perro.

Continúa la lectura en E - Zine Tauzero

Yeshua Non Mortuus

2011-04-25T00:50:00.007-03:00

Esta entrada es la segunda parte de "Yeshua Non Grato"

La visión sumergida en rojo, penetrada por rayos de luz distorsionada, solo distinguía siluetas que se movían alrededor.

Los ojos lechosos fueron lo primero en adquirir movimiento. La comitiva de bienvenida se puso en guardia.

El tercer día había llegado. No sabían qué esperar exactamente, pero sí que iba a resucitar y no debía salir con vida de aquella antártica morgue. Exorcistas y pistoleros desplegados para la segunda resurrección del mesías.

Los días previos estuvo en un congelador. Intentaron desangrarlo, pero el contenedor, que tenía capacidad para diez litros, debió ser vaciado más de media docena de veces y aún así no paraba de salir sangre del cadáver. Decapitación, desmembramiento, todo fue inútil, ya que las partes separadas de una u otra manera terminaban reunidas.

Ahora estaba recostado en el cajón abierto y una media luna de agentes del Vaticano estaba preparada para detener su regreso a cualquier costo.

La fina capa de hielo que cubría el cadáver, se resquebrajó y salpicó escarcha al ponerse en movimiento.

Bala tras bala atravesaron la carne inerte del renacido sin detener su avance. Tampoco surtían efecto las imprecaciones lanzadas por los curas. Uno de estos fue el primero en ser mordido.

El latín fue reemplazado por la agonía. Los gélidos dientes se bañaron de la tibia sangre que fluía con pulso acelerado. Un escapulario saltó de la mano del caído y antes de que aterrizara en el charco de agua recién derretida y teñida de rojo, uno de los pistoleros tenía al cadáver descongelado atacando su garganta. Los balazos lo derribaban pero volvía a la carga. Uno a uno cayeron, impotentes como las palabras sacras de los sacerdotes.

Los restos mordisqueados de los emisarios del Vaticano, quedaron apilados en la morgue. El asesino dejó la instalación, alimentándose de los miembros de la guardia que aseguraba los distintos perímetros. Círculos concéntricos de muerte, se multiplicaban y crecían.

Una vez en la calle, continuó con su versión inversa de la eucaristía. Fue apedreado, apuñalado, baleado, atropellado, mas no hubo ataque que le impidiera volver a ponerse en pie y alimentarse de sus hermanos.

La ciudad del Vaticano fue diezmada. Miles de personas se ocultaban en sus hogares y oficinas, incapaces de salir, a pesar de que el silencio reinaba ya en el exterior. No había señales del resucitado, según los pocos valientes periodistas que llegaron al día siguiente a cubrir la masacre, ignorantes de la identidad de este.

Contingentes militares peinaron los alrededores, buscando en vano al mesías.

Otro día más tuvo que pasar para que la ONU y la Cruz Roja se presentaran a poner orden y recoger a las víctimas. Se repatrió a la brevedad los cuerpos con documentos de los turistas fallecidos. El resto, fue apilado para ser quemado y evitar una emergencia sanitaria.

Al tercer día de la matanza, cadáveres en llamas se levantaban de las piras.

Algunos de los turistas se encontraban en trayecto y salieron de sus ataúdes atacando a las tripulaciones que los transportaban. Los que ya estaban siendo velados, causaron gritos de júbilo en sus parientes al levantarse y luego alaridos de horror al morderlos y matarlos.

En las afueras de los hospitales y sus pasillos, se vio como las sábanas que cubrían los cadáveres se levantaban como si niños jugaran con ellas a los fantasmas. No se levantaban a jugar.

En los cementerios, las tumbas recientes facilitaban el trabajo de los renacidos al escarbar para salir a la luz. No pasó mucho tiempo para que los más antiguos también regresaran.

Las ciudades pronto vieron sus arterias atestadas de cadáveres deambulando en búsqueda de sobrevivientes, que una vez asesinados, pasaban a engrosar las huestes del mesías.

<<Tus muertos vivirán, sus cadáveres se levantarán. ¡Moradores del polvo, despertad y dad gritos de júbilo>> Isaías 26:19.

Yeshua Non Grato

2011-04-21T16:17:00.005-03:00

"Zombie Jesus..." by ~soco73

Padre no me dijo cómo regresaría.

Tampoco me lo dijo cuando morí, ni cuando regresé por primera vez.

El descenso fue doloroso, peor que clavos en las palmas desgarrando los tendones, único soporte del peso de todo tu cuerpo.

El aire es veneno, un gas hiriente que castiga mi renacida respiración, como fuego que entra por la garganta, como hielo que congela las fosas nasales.

Recogí ropa tirada en la basura, los harapos hacen que la gente me mire con recelo. Me acerco para hacer una simple pregunta pero todos se alejan, hasta que al fin uno responde de mala gana, indicando con una mano un inmenso edificio y con la otra tapa su nariz. Lo que hay en la cima de la torre dominando la ciudad me da escalofríos.

Una cruz.

Contemplo extrañado la construcción "Aquí se reúne la iglesia que formó mi querido amigo y hermano, Pedro". Demasiado ostentoso, a mi parecer.

El interior se ve mucho más grande y fastuoso. Al fondo hay un altar y otra vez ese símbolo, pero ahora la imagen es aún más horrenda.

Tiene un cadáver clavado. Tal como lo hicieron conmigo.

Sale a mi encuentro un aciano vestido de negro. Se dirige a mí con simulada piedad.

- ¿Qué deseas hijo mío?

- Me habéis llamado hijo ¿acaso eres tú amado Padre, también en una forma terrenal?

El hombre deja de fingir y me pide que me vaya, me llama loco.

Tropiezo con un invidente que se dirige al grosero hombre. Le pide su bendición

¿Por qué lo hace?

La humildad del ciego me causa un nudo en la garganta. Tomo su cabeza y pongo los pulgares en las cuencas resecas, donde comienzan a regenerarse globos oculares que al abrir los párpados, me miran incrédulos.

- Puedo ver ¡Puedo ver!

El ciego me besa la mano y sale del frío edificio gritando con júbilo.

El hombre de túnica negra me mira con palidez mortal. Corre hacia una pequeña puerta a la izquierda del altar, sin alejar su mirada de estupor de mi rostro.

Debe haber sido un error. Esta no puede ser la casa de Padre.

Salgo consternado y la luz me encandila. Acababa de dejar un lugar mucho más oscuro de lo que parecía.

Ruidos de truenos irrumpen y siluetas apresuradas se mueven en mi parcial ceguera. Cuando logro acostumbrarme a la luminosidad, veo el destello de una daga dirigiéndose a mi cuello.

Mi grito no es grito, es una gárgara de sufrimiento.

Regreso a la oscuridad, pero mientras se apaga mi visión, escucho como la gente que me ha capturado habla con la misma frialdad del edificio.

- El mesías ha sido eliminado. Testigos eliminados. Lugar asegurado, Su Santidad.

La continuación de esta historia en "Yeshua Non Mortuus"

Nuevas claves sobre el "Proyecto en Proceso"

2011-04-01T20:01:00.005-03:00

En el extracto "Nódulos de Aprendizaje" adelanto una arista de lo que será mi primera novela.

Esta cita -aunque su autor no es santo de mi devoción (bueno, ninguno lo es)- da otra pista, pero esta vez sobre el tema principal del libro.

“El único antídoto para el sufrimiento mental, es el dolor físico.”
— Karl Marx

Sex, Sex, Sex, god Is Dead.

2011-03-30T12:47:00.000-03:00

Y Dios supo la verdad: "no existo", se dijo. Tomó la escopeta y se colgó del árbol.

Despertó en la morgue. El forense le dio los buenos días y le entregó su bata.

Desnudo, el médico se recostó en la mesa. Dibujó una Y en su pecho, dejó el bisturí a un lado y abrió el abdomen como un libro.

“Vístete para desayunar”.

El gusano del intestino palpitaba junto al colon y el resto de la bandeja de postres.

Por un momento no supo que hacer, pero el sonido de su propio estómago le indicó que no tenía otra opción que alimentarse. Se colocó la bata y se mojó los labios resecos con la lengua.

El sabor no fue agradable. La sensación en la boca no era placentera.

La escopeta estaba apoyada en la blanca pared de loza. Era una opción.

Pero ¿haber nacido para terminar eliminándome?

Prefería masticar un higado crudo a desaparecer.

“Lo entendiste bien ¿eh?”

Había olvidado que el dueño de su colación aún vivía. Tenía una sonrisa idiotizada, excenta de dolor.

“Si no me comes, me muero. Si no me comes, te mueres”

Ante la suplicante aprobación de su proveedor, sació su hambre hasta que el abdómen y la caja torácica quedaron con espacio suficiente para guardar mudas de ropa para un viaje de un mes. La gula lo noqueó y durmió tal como aterrizó, con la posa de sangre como sábana.

Al recobrar la consciencia, el forense lo esperaba con su inmaculada bata y su vacua sonrisa.

“Aunque abuses de mí, mi relleno se renueva.”

Desabotonó el delantal y se lo extendió.

“Vístete para desayunar”.

Nódulos de Aprendizaje.

2011-03-25T20:11:00.005-03:00

Imagen: to be a robot por ~SyntheticParadox

El jardín parpadeaba rasgando la penumbra. Su brillo binario era un recuerdo agradable de los viajes de infancia, cuando las luces de la ciudad a la que llegaba lo recibían con un millar de guiños.

Recuerdos robados. Información incrustada imposible de eliminar.

Activó el traje de camuflaje y el visor en modo nocturno. Odiaba que todo lo que hacía tuviera ese silencio artificial. Aunque lo intentara, el campo de la armadura anulaba cualquier onda, ya fuese electromagnética, de radiación, de sonido, todo lo que pudiera delatar su presencia. Pero lo que más le perturbaba era el silencio.

Un miedo residual. Herencia de misiones anteriores.

Una vez en la habitación ubicó a su objetivo. La cama, adornada con una colcha rosa y almohadas del mismo color, era iluminada por un rombo de luz amarillenta. Cuando vio a la niña, un nudo en el estomago creció y subió por la garganta. No podía hacerlo.

Compasión aprendida. Datos que se cuelan entre la información extraída. Además, no tiene ni estómago ni garganta. Es una máquina.

El Sistema de Enfriamiento de Células Cognitivas Defectuosas comenzó a ejecutarse. Las aprehensiones desaparecieron y en un movimiento insertó la sonda en la frente de la pequeña. La serie de filtros que buscaban contrarrestar la ceguera que produce el camuflaje de invisibilidad, no deformaron la mirada de la niña, que parecía verlo a los ojos. Luego entendió que era el rictus de la muerte y no una mirada acusatoria.

Dejó atrás al cuerpo con un nuevo y tercer ojo y se adentró en la oscuridad.

Comenzó a temblar.

Estaba aterrado.

El SECCD inhabilitó los nuevos Nódulos de Aprendizaje (era como los robots solían llamar a esas Células Cognitivas Venter, que desarrollaban su cerebro pero los condenaban a infectarse de humanidad).

El miedo desapareció.

Estaba tranquilo.

Este es un extracto de un proyecto en el que trabajo. Los cerebros de los robots asimilan información por medio de las Células Cognitivas Venter, que adaptan la estructura del "disco duro" de los autómatas, absorbiendo conocimientos, pero a la vez, inundándose de los defectos humanos.

El robot de esta historia, es encomendado a recopilar información de una serie de individuos. En cierto momento su experiencia humana lo llevará al colapso.

¿cómo estallará?

Ni yo mismo aún lo se. Dependerá de las características que adquiera de sus siguientes víctimas.

Espero vuestro feedback. Palos, látigos, puñetazos. Todo se agradece.

Ojos Verdes

2011-03-25T13:24:00.007-03:00

No la soportaba más que por sus cristalinos ojos verdes. Ahora los miro en paz, flotando en el formaldehído...

Publicado originalmente en el muro de Las Bestias.

Ficha entrevista paciente de "Las Puertas del Perla"

2011-03-03T09:42:00.002-03:00

Nombre: Francisco D. A. Contreras
Relación: Paciente
Diagnóstico: Paciente Nivel 3. Psicopatía Compulsiva Esquizoide.

¿Por qué me siguen preguntando lo mismo? ¿Acaso no está todo en esa ficha?

No habrá nuevos datos. Jamás oculte ningún detalle. Confesé incluso lo que pensaba cuando tenía el dedo en el gatillo, o cuando el machete descendía para separar una cabeza de su cuerpo.

El miedo se transforma en odio. Pero no se equivoque como los otros que me han entrevistado. A ninguno de los que asesiné fue por odio. Fue para salvarlos. Morían al instante. Una bala en la cabeza. Un rápido y profundo corte en el cuello. Podía evitar que sufrieran en este mundo de dolor.

El único gran miedo que tuve fue que algo le pasara a mi niña. Pero como ya sabe, se hizo realidad.

Desde ese momento, cada vez que veía a algún niño, no podía evitar pensar que podría terminar flotando en el mar como mi pequeña. O que fuese ultrajado como ella.

Usted no sabe nada. Nunca lo entenderá. Cerrar los ojos y ver el cuerpo hinchado de tu hija, escuchar como un eco en un pozo sin fondo, los detalles de las cosas terribles que le hicieron.

Solo encontrando al hijo de puta que la destruyó pude detenerme. O tal vez no. Nunca sabré que hubiese pasado, si los de Investigaciones no me hubieran atrapado en el momento que mataba a ese mal nacido. Tal vez la venganza no me hubiera redimido.

No mataba a esos niños y niñas por odio, era por amor.

No volví a sentir miedo, hasta que me trajeron a este infierno.

Publicado originalmente en "Ruido Blanco Volumen V"

Descargue la publicación completa AQUÍ

La sangre de la serpiente atraviesa las esferas del tiempo y el espacio.

2011-02-28T15:52:00.005-03:00

Ancavilo avanzaba cubierto por las sombras de las majestuosas araucarias. Sus pies parecían volar sobre el follaje, sin emitir ruido alguno al desplazarse. Era como una serpiente: silencioso, grácil, mortífero. El aroma dulce que perseguía provenía de la rivera del río. Poderoso se esparcía entre los ancestrales troncos, como la mano implacable de Ngnechen.
La erección de Ancavilo era dolorosa, llegando a un punto cúlmine al encontrar su mirada con el origen de aquel perfume.

El agua acariciaba la piel canela de Ilchahueque. El oscuro y húmedo cabello de la muchacha se apegaba sobre sus pechos, como si el líquido deseara el contacto con aquel virginal cuerpo.

Captó la presencia cuando la sombra se cernía sobre su silueta, pero fue demasiado tarde.

Continúa la lectura en Fantasía Austral.

Sex Machine

2011-01-13T15:13:00.004-03:00

El orgasmo fue explosivo, así que pasó por el lavado automático a su amante antes de guardarlo en el ropero. Entró a la ducha con una sonrisa tan inamovible como el dolor en los muslos. El agua fría acarició los fatigados músculos, y quitó la salinidad del abundante sudor. Mientras se secaba, el citófono sonó con insistencia. Contestó y al comprobar quien era, encendió la cámara por unos segundos para que su cita viera que estaba esperándolo sin ninguna prenda.

El hombre apareció en la puerta agitado, como si la espera en el ascensor se le hubiera hecho eterna y hubiera preferido subir corriendo por las escaleras. Con aquella celeridad llegó a la desnudez. La erección estaba a centímetros de cumplir sus deseos, cuando la puerta del armario explotó.

El amante mecánico desplegó su miembro en “XL Mode” y, sin ejecutar la lubricación previa, penetró las cuencas del hombre que yacía sobre su dueña, reventando los ojos en las primeras estocadas. El sonido fue similar al de un cuchillo clavando la tapa de un yogurt. La fornicación ocular aceleró de “Tender” a “Bastard”. La máquina de sexo miró a su ama buscando aprobación, ya que estaba usando la velocidad preferida por ella, pero sólo encontró espanto en aquel rostro salpicado con sangre.

Este semblante no cuadraba con su base de datos, así que escaneó a la mujer en búsqueda de un nuevo diagnóstico. Al encontrarse con convulsiones similares en un 70% a los experimentados momentos antes del orgasmo, extrajo su herramienta y eyaculó en la cara de su propietaria. El sucedáneo de semen se mezcló con las lágrimas y la hemoglobina. Al analizar el aire, el nivel hormonal le indicó que debía pasar de “Aggressive Theme” a “Soft Theme”, por lo que llevó a su dueña a la ducha fría, tal como ella acostumbraba después de cada encuentro. La secó y la cobijó en la cama. Apagó la luz y regresó al lugar que le correspondía en el ropero, ahora con fauces de astillas como puerta.

El par de luces rojas acechaban en la penumbra, mientras la mujer, aún convulsionada por el terrible episodio, pensaba que la próxima vez llevaría a reparar a su sex machine al servicio técnico autorizado.

Ruido Blanco V

2011-01-05T14:07:00.001-03:00

Ruido Blanco es una experimento realizado por el escritor José Luis Flores (Mitos y leyendas: Human Kind; Alicia, La Niña Vampiro).
Es un apéndice de su novela "Las Bestias", la cuál está en pleno proceso de confección, y debería ver la luz en el año 2012.
Ruido Blanco está compuesto por testimonios de gente involucrada en la infección del mismo nombre.

Los efectos de esta pandemia, así como su origen, investigación, etc. van siendo mostrados por los textos de psicologos y pacientes de la institución "Puertas del Perla", una mezcla de Asilo de Arkham y el Instituto Psiquiátrico el Peral.
No daré más detalles, para que deshilachen el tejido que cubre esta historia de "miedo, locura, y memoria".
Tanto en los volúmenes IV y V, se hallan aportes de destacados autores, así como de entusiastas de este tenebroso proyecto.

En el tomo V de Ruido Blanco podrán encontrar un aporte de este servidor. Descarguen directamente desde aquí:
Ruido Blanco V.

Comunidad Facebook de la Novela "Las Bestias", AQUÍ.
Volúmenes previos de Ruido Blanco:

Ruido Blanco I.
Ruido Blanco II.
Ruido Blanco III.
Ruido Blanco IV.

Los árboles en la cima.

2010-11-19T09:21:00.002-03:00

Desde la primera vez que vine a playa Caliza en mi temprana adolescencia, me llamó la atención un cerro en cuya cima había una arboleda. Poca gente reparaba en las lejanas siluetas y de hacerlo no les daban importancia alguna. En cambio a mí, aquel detalle del paisaje me intrigaba en demasía. En una ocasión intenté llegar a la cúspide, impidiéndomelo su ladera de inclinación demasiado vertical para mis entonces pueriles miembros.

Playa Caliza es una bahía de difícil acceso, a unos cincuenta kilómetros al oeste de la ruta 5 norte. Un buen vehículo y un hábil chofer son necesarios para llegar sin contratiempos, ya que el camino es rocoso y serpenteante, siendo en las épocas de lluvia aun más difícil transitar, por el reblandecimiento del terreno y los consiguientes aludes.
El pueblo en si es muy pequeño, dominado al oeste por el frío Océano Pacifico, al este por la Cordillera de La Costa y de norte a sur hay planicies en que abundan rocas y pircas en ruinas. La vegetación se reduce a arbustos y cactus, pero ni un solo miserable eucalipto, ni siquiera un pino desnutrido, excepto sobre aquel peculiar relieve.

Sus habitantes subsisten gracias a lo que extraen del mar. A parte de un par de muelles, hay una pequeña playa de arena oscura, flanqueada por filosas rocas, inabordables para sacar los mariscos que las cubren.
Casi desde todos los puntos de la bahía se pueden ver los árboles sobre el cerro, pero quienes residen y visitan playa caliza, sólo tienen ojos para el mar. Cada vez que consultaba a alguien acerca de aquel cerro, se encogía de hombros y aducía ignorar la razón de por qué poseía una arboleda y que sólo le preocupaba que el mar poseyera suficientes peces para llenar su red.

Han pasado más de sesenta años desde la primera vez que pisé los suelos de playa caliza y no ha habido hasta ahora ningún episodio tan trascendental para mi vida, como la persecución de los hermanos Quinsacara.

Sintiendo la brisa marina en mi dorso, los recuerdos se hacen a veces lejanos, como si siglos hubiesen pasado. Por el contrario, en momentos me parecen tan recientes como mi última inhalación.
En ese tiempo era Cabo 1° de Carabineros de Chile y tenía las expectativas de ascender a Sargento 2°, si tenia éxito en atrapar a la banda que atemorizaba a la gente de la zona, obligándolos a permanecer encerrados como prisioneros en sus propios hogares. A sus habituales andanzas de cuatreros y saqueadores de camiones de transporte, los Quinsacara habían agregado el entrar en las casas de veraneo inhabitadas, extrayendo hasta el más mínimo objeto de valor. Una de las victimas se atrevió a denunciarlos, consiguiendo solo que como represalia incendiaran su casa. Jamás estuvo claro si fue intencional o no el que la denunciante estuviera dentro del inmueble mientras las llamas consumían hasta los cimientos. De este hecho nunca se les pudo imputar por la ausencia de pruebas. Sin embargo una riña a navajas, con testigos oculares (que tenían más que ganar que perder) y el arma homicida con huellas clavada en el difunto, nos dio la oportunidad de darles caza.

Comenzamos por su único domicilio conocido en las afueras de La Higuera, el cual pudimos notar a varios kilómetros fue incendiado, seguro por ellos mismos, para borrar cualquier indicio.

Todos los testimonios apuntaban a que se dirigían a caballo a Playa Caliza, por una ruta inaccesible para vehículos motorizados. Con mi compañero montamos siguiendo el camino que nos indicaron los lugareños, cabalgando lo más aprisa que el irregular terreno nos permitía. Cerca de una hora de avance nos costó darles alcance visual.
El cabo 2° Órdenes, era un joven carabinero, con una incontrolable tendencia a bromear hasta en los momentos menos indicados.

- Mi cabo, hagámosle puntería desde aquí. Dejemos que los jotes se encarguen de los cuerpos.
Al parecer en este caso no bromeaba, ya que estaba preparando la escopeta. Lo ignoré y le expliqué como debía ser nuestro proceder.

- Desde este punto los seguiremos a pie, ir montados nos hará mucho más visibles y ruidosos, a pesar de que mantendremos una distancia prudente. Avise por radio nuestra situación actual y explique que apenas tengamos la ubicación del escondite, daremos un informe. Estos tipos son muy peligroso para enfrentarlos a tiros y sin apoyo.

El cabo Órdenes comprendió mi razonamiento, sacó el radio y realizó el llamado tal cual se lo dicté. Cuando volvió a guardar el aparato en el bolso de la montura, se manifestó en el un sombrío semblante. Había tomado el peso de la situación en la que nos encontrábamos y el miedo comenzaba su metástasis. Antes de que lo afectara, debía intervenir para tranquilizarlo.

- Nosotros sólo realizaremos una labor de rastreo. En el peor de los casos tendremos que servir de soporte al escuadrón que llegue.

Traté de sonar natural para que no pensara que eran paños fríos mis palabras. El rostro algo más relajado del cabo me dijo que había tenido éxito.

El sol había comenzado su descenso hacia el mar, sus rayos encandilarían a nuestros perseguidos si llevaban la vista en nuestra dirección. Por el contrario, a nosotros nos daría una perspectiva muy clara del cuarteto.

Avanzaron más de una hora y se detuvieron a los pies de un cerro. El terreno era desfavorable para los equinos, así que no nos costó llevarles el paso. Discutían al parecer, ya que movían de forma exagerada sus brazos y cabezas. Cesó la trifulca con un par de empujones, para dar paso al desmonte y luego al ascenso. Habían decidido subir el cerro.

El cerro de los árboles en la cima.

Hice caso omiso de los árboles y sus incógnitas que años atrás me fascinaban. Tenía asuntos de vital importancia que exigían mi prioridad mental. Sería difícil sorprender a los Quinsacara estando ellos en la altura. Apostarían un vigía, y si su estadía se prolongaba más allá de sus provisiones, uno se escabulliría a reabastecerlos.

Había llegado el momento de pedir refuerzos.

Sin quitar los ojos de la escalada de los delincuentes, le solicité a Órdenes se comunicara por la radio y describiera la ubicación de los fugitivos. Al no escuchar sonido alguno, repetí mi orden sin obtener otra vez respuesta. Me volteé y el cabo miraba sus zapatos asomando bajo su gorra su pequeño y tembloroso mentón.

- ¡Órdenes!

- M… m… mi cabo…, el radio esta en la funda de la montura del caballo…

- ¡Por la misma mierda Órdenes! ¡como fue a cometer semejante imbecilidad!

- M… mi cabo…

- ¡Cállese…! – me senté abatido en el pedregoso suelo, cavilando que diantres tenía que hacer.

Por un lado estaba la opción de regresar hasta el comunicador, pero tendríamos, sólo de ida, algo de una hora de caminata, en la cual nos caería la noche. Además existía la gran posibilidad de que los animales no estuvieran, o por escaparse a pesar de las amarras, o que un amigo de lo ajeno se los hubiera apropiado. Órdenes no se mostraba muy entusiasmado mientras oía mis conjeturas, ya que seguro calculaba mis intenciones de subir el cerro. Le hice ver que no podíamos dejar que se escaparan aquellas bestias, pero me reservé decirle mis ansias de atraparlos con mis propias manos y así asegurarme el ascenso a Sargento.

- Es culpa mía lo del radio, así que no me queda nada más que acatar.

Asentí ante su declaración y comenzamos la marcha.

Le explique mi plan. Debíamos dar con la ubicación del vigía, sorprenderlo y reducirlo, sin advertir al resto de la banda. Órdenes se quedaría custodiando al detenido mientras yo subía por los restantes. Se mostró conforme de verse marginado de la parte final.

Tal como predije, uno de los Quinsacara se rezagó, ubicándose en un saliente, que de no ser por nuestra vigilancia jamás nos habría permitido verlo.

El sol se había hundido por completo en el mar, la oscuridad de la noche nos amparaba para rodear el cerro y ponernos por sobre el centinela. Llegamos tan rápido como el sigilo nos permitió. Órdenes lo golpeó con la culata de la escopeta y seguido lo espose por la espalda. Con su propio cinturón amordazamos al prisionero, que convenientemente para nosotros portaba varias cuerdas, un par de cuchillos, un revolver y una escopeta con sus respectivas municiones. Até con una de las sogas al delincuente, de tal manera que las manos y pies quedaron unidos en su espalda. Recuperé las esposas y tomé el resto de las pertenencias del cuatrero. Órdenes no podía evitar sus bromas de mal gusto.

- Mire mi cabo, ¿qué sentirá este güeón de mierda al estar amarrado como los cabritos que se roba? – y lo empujó con el pie haciéndolo mecerse y caer de costado. Le pedí que me acompañara unos pasos hacia arriba y le dije:

- No vuelva a lanzar ese tipo de comentarios.

- Pero mi cabo, si ese…

- Ningún pero. Esta gente con el cuerpo y el orgullo heridos se vuelven muy creativos. Fíjese en la cara de furia que tiene. Hace un rato era de temor, ahora más que nunca desea soltarse. Necesito que usted esté en guardia y pendiente de todo lo que pase alrededor.

- Entendido mi cabo.

Me fui esperando a que Órdenes no cometiera más estupideces.

Puse mucha atención a los sonidos de mi entorno. Cuando restaban algo de cien metros para terminar mi ascenso, me llegaron voces discutiendo, un breve silencio y luego gritos, aullidos de dolor, sonidos de bultos golpeándose en el suelo, suplicas de clemencia y otra vez, el silencio.

Apresuré el paso, olvidando el cuidado de ser descubierto.

Apareció una silueta iluminada por la luna. Se desplazaba rauda y recto en mi dirección. Cuando fue inminente su caída sobre mí, me miró con ojos inyectados, tan grandes que parecían saltar del rostro.

- ¡Ayúdeme por le amor de dios!

Era uno de los Quinsacara.

Antes que lograra preguntarle que pasaba, un lazo lo tomó del tobillo y lo arrastró de vuelta a la cima con tal fuerza, que lo hacía rebotar en las rocas, dejando un rastro sangriento. Cuando llegó arriba parecía un muñeco de trapo.

Una trampa. Gritos. Al parecer la cima de este cerro tenía habitantes y no les gustaban las visitas. Preparé la escopeta y me dirigí cauteloso a la cúspide.

La cima estaba desierta.

Un urticante hedor a carroña hirió mis fosas nasales. La silueta de los árboles meciéndose con el viento era lo único que resaltaba a primera vista, pero una vez que examiné el terreno con mayor detalle, hice los primeros inquietantes hallazgos.

La ropa del individuo que había sido arrastrado, yacía empapada en un inmenso charco de sangre que reflejaba el lumínico disco lunar. Seguí recorriendo los algo de tres metros de radio de la mancha carmesí, encontrando vestimenta de otras dos personas. Era definitivo, los Quinsacara habían sido atacados, pero ¿qué clase de ritual habrían perpetrado los salvajes para dejar semejante escena?

Mis conjeturas fueron interrumpidas por un sonido líquido. La tierra estaba absorbiendo la sangre del charco, de tal manera que parecía una esponja. Sólo quedaron las prendas tiradas como cadáveres y secas como hojas de otoño. Estaba boquiabierto cuando el estruendo de un disparo y un zumbido en el oído me estremecieron. Me tiré al suelo y un dolor húmedo comenzó a punzar la oreja derecha. La bala me había rozado. Mi estomago y garganta se retorcieron al pensar que podría terminar ejecutado como los Quinsacara en algún demencial rito. Un proyectil rebotó en el suelo junto a mí, pero esta vez pude ubicar el origen. Disparé mi escopeta y pude escuchar el crujir de un hueso y el lamento de un herido. Me levanté y acerqué con cautela. Mi sorpresa fue grande al ver que quien me disparaba era el prisionero que custodiaba Órdenes. Su pierna sangraba profusamente y asomaba una astilla ósea.

- ¡Paco conchatumare! Güeón igual que tu compañero. El muy güeón dejó a mano uno de mis cuchillos. Le corté la garganta tan fácil como la mierda de amarra que me pusiste – deslizaba sus dedos hacia el arma tirada junto a él.

Le apunté a la mano y algo agarró mi tobillo. Me tiró tan brusco que me dio un golpe en el suelo que me voló varios dientes. Quedé suspendido de cabeza en el aire. Veía un invertido rostro del delincuente, que tenía una expresión de espanto como seguro la tenía yo. Miré hacia arriba, encontrándome con que colgaba de un árbol. El último de los Quinsacara me disparó dándole a la rama que me sostenía. En lugar de sabia, brotaba un líquido rojo idéntico al que salía de mi oreja y boca. La madera de aquel árbol no era tal, si no que algún tipo de músculos que latían en la zona de la herida. Otra rama se estiró hasta jalar de la pierna lastimada a Quinsacara, quien gritaba como un cerdo en el matadero. Lo alzó y dejó caer a tierra una y otra vez, salpicando todo el rededor. La pierna baleada se cortó y antes que el resto del cuatrero aterrizara, lo agarró en el aire, para seguirlo azotando hasta que quedó desparramado en la cima. El resto de los árboles absorbían todo lo que les cayó encima, generando un rumor que sólo podría describir de forma lejana, como una mezcla de ronroneo y llanto.
Trataba de soltarme, pero mientras más lo intentaba era mayor la presión en mi tobillo. En el piso, donde hubiera trozos de carne y hueso, se abrieron agujeros que los tragaron. Una vez que no quedaron restos sólidos de Quinsacara, la tierra succionó la sangre derramada, dejando secos los jirones de ropa.

La presión del miedo apenas me dejaba respirar. No sólo estaba aterrado por la atroz expectativa del dolor que se me avecinaba, si no que también por el hecho de que mi vida se acabaría. Tantas aspiraciones se verían truncadas. Tenía una necesidad imperiosa de vivir. Es irónico que ahora anhele lo contrario.

Escruté impotente cada detalle del árbol que me sujetaba, buscando cualquier cosa que me permitiera escapar. El tronco y las ramas tenían la apariencia de un cuerpo desollado. En las varas más altas y gruesas había caca de ave. El olor a descomposición me hacía lagrimar y con la vista algo nublada, vi como el piso se alejó y luego acercó hasta impactarme.

En ningún momento perdí la conciencia, ni siquiera después que se fracturara el cráneo y mi cerebro se desparramara libre por los aires. Vi como la tierra se tragó mi cuerpo mutilado y se bebió mi esparcida sangre. Necesité, pero no pude, gritar de angustia al sentir como mis restos viajaban por las raíces y eran absorbidos por los troncos y ramas desnudos.

Resido encerrado en estos cuerpos atroces, acompañado de las almas de todos aquellos que han servido de alimento a los árboles en la cima. Somos una conciencia colectiva, que no tiene más libertad que la de recordar su pasado y vivir su tormentoso encierro, perdidos en un abismo habitado por ecos de locura y sufrimiento.

Nos nutrimos de los escasos ingenuos que osan llegar a esta cúspide de muerte, y a falta de ellos, nos saciamos con los residuos de las patas de los jotes, que se posan con su plumaje negro, y sus rojas y fétidas cabezas. Incluso Órdenes nos hizo su aporte a través de las garras de las aves de carroña.

La Octava Osamenta

2010-04-06T21:57:00.002-04:00

La reparación de la Iglesia Santa Inés ya no era un tema que preocupara a la gente de La Serena.

Desde 1968 que se hacían intentos por restaurar la última edificación del santuario más antiguo, de la segunda ciudad más antigua de Chile. Los anuncios aparecían siempre en la víspera de alguna elección edilicia o parlamentaria, y desaparecían de la contingencia regional, muchísimo tiempo antes que lo hicieran los rayados de la campaña.

El entrampado de vigas y tablas que sujetaba la derruida pared este, había pasado de ser un mal endémico, a formar parte del paisaje urbano.

Un inédito conjunto de voluntades políticas y privadas, había conseguido una cifra con muchos ceros para al fin dar un rumbo recto a los trabajos. Se concesionaron a una importante empresa constructora las obras, que corrían bajo la atenta mirada de la Dirección de Arquitectura del Ministerio de Obras Públicas y el Consejo de Monumentos Nacionales. Toda esta sinergia debió ser frenada, cuando se hallaron varios esqueletos enterrados bajo el lugar donde se situaba el altar.

Era la segunda semana de trabajo de Richard González, y no aguantaba el ambiente solemne con el que el resto de sus compañeros manipulaban los escombros. No es que no creyera en dios, pero no entendía el afán de consagrar trozos de adobe y madera podrida, como si fueran huesos santos. Así que para coincidir lo menos posible con el resto de la cuadrilla, tomaba sus descansos para almorzar una hora antes, consiguiendo que al terminar él, los demás comenzaran su colación.

Habían retirado los bloques de piedra caliza que componían el suelo del ala central, comenzando ahora Richard la sección correspondiente al altar. Las fracciones de piedra no eran tan pesadas para que necesitara ayuda, así que el avance fue rápido. Cuando ya retiró y apiló los bloques, se percató de un rectángulo del tamaño de una tumba, que apenas asomaba sus relieves bajo el polvo de adobe. Sin ninguna intención de avisar, recordando el ofrecimiento de un coleccionista de objetos arqueológicos, tomó una barreta y la introdujo por una hendidura. La gruesa placa se levantó soltando un hedor tóxico, que casi lo hizo devolver el almuerzo. Dentro de la bóveda, una gran cantidad de restos óseos se entrelazaba entre jirones de ropa. Protegido por los gruesos guantes, rebuscó entre las osamentas sin distinguir ningún objeto de valor. Con el estómago apretado, alerta por el inminente regreso de sus compañeros, sacó de su mochila las cajas de zapatos con el papel para envolver que traía a diario, en caso de presentársele alguna oportunidad de hacerse de alguna reliquia. Luego de volver a escudriñar, decidió lo que le podría ser más fácil llevarse para vender.

Valeria Piazzola, la arquitecta al mando de las obras de restauración, rebosaba de alegría mientras le comunicaba el hallazgo a la gente del Consejo de Monumentos, que a su vez enviaron a personal del Museo Arqueológico para el levantamiento de las osamentas.
El informe preliminar arrojó que había seis esqueletos adultos y uno de un infante, que no debía pasar del año de edad. No podían aun determinar la antigüedad de los restos, pero podían afirmar que eran de diferentes datas, que habían sido manipulados por terceros a lo largo de los derrumbes y reconstrucciones que había sufrido el templo y que sospechaban que algunos de los sujetos habrían muerto en el siglo XVII, época en que se edificó por vez primera la Iglesia Santa Inés.

Los miembros de la cuadrilla – excepto Richard – estaban inquietos por la remoción de los huesos. Pensaban que era interrumpir su descanso eterno y se negaron a seguir trabajando en la iglesia hasta que no volvieran a enterrar en su sitio a los finados. La empresa concesionaria no se hizo problemas y finiquitó a los trabajadores rebeldes. El miedo a la cesantía fue más fuerte que a las almas en pena. No hubo más reclamos.

El proceso continuó con el debido cuidado de no dañar eventuales hallazgos. Los del museo tenían una constante supervisión, cosa que a Richard no le causaba ninguna gracia. Ya se estaba haciendo la idea de que no podría ganarse ningún dinero extra con su amigo coleccionista.
También sentía otra mirada vigilante, pero no de amenaza. La arquitecta siempre estaba viéndolo, incluso a veces incomodándolo. Desde que ella intercediera para que lo aceptaran en la obra, había notado el interés de la mujer. No estaba para nada mal, pero no sabía hasta que punto podría beneficiarlo o perjudicarlo el pasar a algo más que el flirteo visual. Hasta el momento prefería mantenerla en suspenso.

Valeria llegó junto a él, acompañada de un veterano de corbata y chaleco almidonado.

- El es Richard, el trabajador que encontró las osamentas. – lo presentó mientras enredaba sus dedos en el rizado cabello rubio.

- Fue muy apropiado su proceder. No sabe cuanta gente hace hallazgos de este tipo, cometiendo cuanta barbaridad se le pueda ocurrir. Algunos las venden, pero otros en el afán de cooperar, las trasladan de manera en extremo deficiente, deteriorando las reliquias. Muchas gracias por su tino.

- No se preocupe, que aquí le vamos a poner todo el cuidado con los entierros que encontremos. – y Richard extendió la mano sin guante, a lo cual el arqueólogo respondió con un asentimiento de la cabeza y se retiró.

Valeria disculpó al anciano, haciendo un gesto de que estaba algo chiflado y lo siguió.

A Richard no le causaron gracia ni el desprecio del viejo ni la broma de la arquitecta. La risa estridente de uno niño jugando en las cercanías, no contribuía a disminuir su irritación. Siguió trabajando con la pala, desquitándose con la tierra apilada.

Luego de terminar su turno, Richard fue a la casa del coleccionista a reclamar la segunda mitad de su paga. El hombre le había dicho que sólo podría completar el monto si lograba confirmar la antigüedad del producto. Además lo que le había llevado no era del tipo de “artefactos” que solía adquirir, pero podría encontrar algún comprador si la data tenía una antigüedad satisfactoria.

Durante veinte minutos aporreó la gruesa madera con el llamador de puerta, dejando hendiduras con la mano de bronce sin obtener respuesta. La noche estaba sobre él, interrumpida su oscuridad por los faroles que se acababan de encender. Comenzaba a sospechar que el anticuario lo quería estafar. No tenía como reclamarle por la transacción. No podía ir a carabineros y denunciarlo por no querer pagarle el esqueleto de un infante de tal vez trescientos años.
Resignado se marchaba después de dar los últimos golpes rabiosos, cuando las mal lubricadas bisagras le avisaron que la puerta se había abierto.

Entró con el ímpetu que da el sentirse engañado, declarando sin tapujos las amenazas que le confesaba entre dientes a la puerta mientras la aporreaba. Viró hacia el estudio del coleccionista, advirtiéndole que más le valía tener su dinero o no iba a responder por sus puños.

En el piso, una masa roja parecía latir en espasmos.

Richard no lograba entender que era ese brilloso montículo carmesí, hasta que un gemido, una respiración entrecortada disfrazada con una gárgara, le dio a entender que no recibiría respuestas a sus reclamaciones.

Giró abarcando con la mirada todo a su alrededor, esperando encontrarse con quien modelara aquella pieza de surrealismo vanguardista, pero lo único que le llamó la atención fue un fajo de billetes azules sobre el escritorio. Lo tomó cuidando de no pisar la sangre que ya casi cubría todo el suelo del estudio. La fuente de este líquido aun respiraba su agonía, pero a Richard poco le importaba. Era obvio que no sobreviviría. Lo que le interesaba era que nadie lo viera saliendo de aquel lugar. Se dirigió a la salida y antes de cruzar el umbral que lo comunicaría con la calle, un movimiento en el techo lo alertó. Miró de reojo, pero no quiso dar crédito a lo que su visión periférica le mostraba. Asomó la cabeza para comprobar si estaba despejado afuera y sin cerrar la puerta, corrió hasta girar en la esquina. La especie de araña blanca que Richard no quiso aceptar como real, se deslizó al exterior de la casa del anticuario, en la misma dirección que el último visitante.

Parte de las osamentas encontradas en la Iglesia Santa Inés, habían sido enviadas a Estados Unidos para su estudio y era de ese país desde donde llegaba una inquietante noticia. El laboratorio de la Universidad del Norte de Arizona había sido asaltado durante la noche y uno de los analistas que se encontraba trabajando fue asesinado de una forma horrible. Creían que el atacante se había quedado escondido hasta esas horas, ya que no encontraban lugar por el cual se hubiese forzado para entrar, no así para salir, ya que en el sector donde realizaban los análisis de los restos provenientes de La Serena, una ventana fue rota por dentro, presumiéndose que fue por ahí donde escapó el asesino. Al laboratorio había una sola entrada, que era vigilada por guardias día y noche. Se manejaba la hipótesis de que el móvil fuera el robo, ya que faltaba una de las osamentas, pero esto no terminaba de convencer a la policía de Flagstaff, debido a las características del crimen: el laboratorista fue muerto de cientos de estocadas, muy probablemente hechas con los huesos del esqueleto desaparecido.

Ya habían sido extraídas las muestras de colágeno de los huesos, además de otras mediciones, por lo que solicitaron regresar las osamentas restantes a Chile, para terminar los estudios en el museo. Las cajas llegaron al aeródromo La Florida una semana después de la tragedia.

De todos estos acontecimientos Richard ni se enteró, ya que se dio una larga juerga con el dinero que extrajo de la casa del coleccionista, no apareciendo por las obras hasta que quedó con los bolsillos volteados. Aun con resaca, apenas entendía los gritos del capataz que lo echó casi a golpes. No era que no se lo esperara, pero tenía la leve expectativa que la arquitecta abogara por él. En cambio Valeria se encerró en el contenedor que hacía las veces de oficina, donde solía quedarse llenando informes hasta que no quedaba nadie en la iglesia.

Richard caminó por calle Almagro hacia el norte. Casi llegando a Cienfuegos, varios vehículos de carabineros aparecieron en dirección contraria. Richard esperaba que el escándalo lumínico y sonoro se dirigiera a la iglesia Santa Inés y que algo trágico le hubiese sucedido al capataz, a la arquitecta o a cualquiera en la obra. Sus negativos anhelos se vieron frustrados cuando la caravana viró a la izquierda en la primera bocacalle. La curiosidad lo apartó de su ira, dirigiendo sus pasos en dirección al centro. Trotó por calle Cienfuegos y llegó algo ahogado gracias al exceso de cigarros de los últimos días, al lugar donde se detuvieron las patrullas.

Estaban fuera del Museo Arqueológico.

Por la escalera de piedra aparecía un rastro de sangre que surgía desde la entrada principal. La zona había sido acordonada, viéndose dentro a carabineros entrevistando a alteradas personas. Entre estas le pareció reconocer a una de las funcionarias que había retirado las osamentas de la obra. Puso oído a lo que entre sollozos le explicaba a un joven cabo.

- Le digo que estaba entrando en la oficina, y esa… cosa que parecía un esqueleto de niño gateó fuera. Iba tan rápido que parecía una araña, y salpicaba sangre al pasar. Yo no supe que hacer. Primero me escondí, luego ni siquiera me podía mover para saber si la cosa esa se había ido. Cuando al fin me pude levantar volví a la oficina y ahí estaba él, o creo que era Diego…

“Parecía una araña”. Era la mayor estupidez que había escuchado en mucho tiempo. O de eso se convencía, ya que el recuerdo de lo que vio por el rabillo del ojo aquel día, lo tenía con los nervios en tención, en una especie de alerta constante, que sólo podía aplacar con altas dosis de alcohol.

Un carabinero lo empujó para que se alejara y Richard hizo el amago de replicarle, pero tuvo un lapsus de sensatez y se abstuvo. Decidió que mejor era descargar su rabia en contra de la iglesia Santa Inés y sus moradores.

La tarde estaba más oscura gracias a las típicas nubes que cubrían el cielo de La Serena. La gente en su trayecto directo a cualquier cosa, miraba de reojo a Richard, que había pasado por una discreta cantina a dejar sus últimos pesos a cambio de unas cañas de vino blanco. Su rostro se desfiguraba en intermitentes muecas de ebriedad y resentimiento. Los pocos transeúntes que no tenían el cuidado de no chocar con Richard, se encontraban con un roble que se balanceaba. Un roble relleno de gusanos y termitas.

Cuando divisó la cruz de la iglesia, creyó más conveniente esperar a que sus ex compañeros se retiraran para apedrearla. No necesitaba una pelea en desventaja numérica. Se sentó en la escalerilla de un local cerrado, atento a la salida de los obreros. Esta atención no le duró mucho, ya que el vino lo adormeció, atrapándolo en un sueño profundo.

Despertó sobresaltado por el frío de una gota de agua que cayó desde el techo hasta su cabeza. Por un instante no recordaba donde estaba ni que hacía ahí. Una vez que lo hizo, se encaminó hasta su antiguo trabajo, resuelto a cobrarse.

En la ventanilla del contenedor, una luz escapaba entre la silueta de un cabello largo y rizado. Richard examinó con detención si el nochero había llegado. Al notar que no, se escabulló por debajo de la reja.
Golpeó el rectángulo de vidrio y Valeria giró su rostro, que al ver a Richard tomó una expresión de pavor disfrazado con severidad.

- Richard por favor, fuera. Tú ya no trabajas aquí.

- Déjeme entrar, si quiero conversar con usted nada más.
- No, no te voy a abrir, ándate.

- Seguro no me va a abrir.

Recogió una piedra y quebró la ventana. Metió la mano y jaló del pelo a Valeria, sacándola de un tirón. Valeria no pudo zafarse de las fuertes manos de Richard. Los vidrios que quedaban en el marco se le incrustaron, abriendo heridas que se llenaban de tierra y piedrecillas de ripio al ser arrastrada hasta el interior de la iglesia. Gritó por ayuda un par de veces, pero Richard le rajó la camiseta y con un jirón la amordazó.

Con una mano la sujetó de las muñecas y con la otra la manoseaba. Valeria intentaba golpearlo con las piernas, sin lograr siquiera estremecerlo. Siguió con sus suplicas esperando que el sonido que escapaba por entre la tela que la enmudecía, llegara a algún oído misericordioso.

Entonces vio algo deslizarse por un arco de madera del techo. No sabía que era, pero no lo asociaba con salvación. Su vista se empezó a acostumbrar a la oscuridad y pudo distinguir que por la pared de adobe bajaba un esqueleto infantil.

Richard no se fijó en los ojos desorbitados de Valeria y menos hizo distinción entre los ahogados gritos que ahora no eran causados por él. Sólo supo de la irrupción en la escena de este tercer actor, cuando los huesos se clavaron en su espalda.

Se revolcó para librarse de lo que lo atacaba y lo consiguió por un instante. Los huesos de la cosa se reconfiguraban tomando formas impensadas, representando un caleidoscopio macabro. Algunos extremos astillados estaban cubiertos con sangre fresca y también reseca. Las partes afiladas se abalanzaron sobre Richard, quien no pudo esquivarlas, clavándose en sus antebrazos, atravesándolos. El resto del esqueleto hacia lo suyo, enterrándose en el abdomen, el pecho, el cuello y así hasta que no iba quedando zona sin perforar. Richard con sus últimos restos vitales, elevó una súplica a Valeria, quien no tenía su atención precisamente centrada en el heroísmo.
Valeria corrió hacia la salida y su rostro fue cubierto por un enredo de huesos que la derribó.

Sobre ella había otro esqueleto de bebé.

Una falange se enterró en su garganta y Valeria estaba demasiado atemorizada para ordenarle a algún músculo que se moviera. Cuando sentía que el líquido tibio surgía de la herida, la osamenta viviente detuvo su faena. Valeria soltó la mordaza y con esta apretó la hemorragia.

Los esqueletos se desplazaban en una diminuta avalancha ósea, encontrándose en un impacto. Los huesos embadurnados en sangre se ordenaron en dos grupos formando un par de osamentas infantiles.
Entre el horror de lo sucedido, Valeria trataba de entender como estaban ese par de montón de huesos ahí, animados por intenciones homicidas. Pensaba que debieron oír a todos quienes creían que era un sacrilegio el sacar a los difuntos de su descanso. Pero no se explicaba como estaban en este momento, si la osamenta del bebé fue robada en Estados Unidos. ¿O tal vez regresó en el avión junto a los otros restos? Además, sólo habían hallado un infante. ¿Y si eran dos? ¿Y si el otro hubiese sido sacado antes? Se arrastraba hacia la salida, apenas comprimiendo la herida. El rastro rojo era sustancial.

Los difuntos infantes se juntaron soldando sus costillas. La sangre que los cubría calló como un manto al suelo, dejándolos en la sequedad que tuvieron durante más de tres siglos sepultados. Luego una risa de niños pequeños, que nada tenían de ternura o cordura, se intensificó hasta hacer vibrar toda la estructura de la iglesia. La agudeza del ruido no superaba lo espantoso de su textura innatural. De un golpe se detuvo.
Los esqueletos reposaron sobre el suelo que los había cobijado desde siempre.

El nochero que encontró los dos cadáveres corrió gritando histérico a la calle, determinando su rumbo con la misma coherencia con que balbuceaba sus chillidos. Se tropezó con un vecino conciente y fue este, luego de sonsacarle entre lloriqueos lo ocurrido, quien llamó a las autoridades.

Nunca aclararon las muertes. La teoría más aceptada era la de un crimen pasional, debido al ensañamiento con que fue apuñalado Richard, más acorde con el perfil de asesinatos cometidos por mujeres. Además, si se aceptaba que Valeria se había suicidado, una de las maneras más comunes en las féminas para auto eliminarse, es con objetos corto punzantes.

La falta del arma homicida estancó la investigación, pero también el deseo de enterrar todo lo ocurrido. Nadie lo decía en voz alta, pero muchos creían que el sacar a los difuntos de su cripta había desencadenado toda esta tragedia.

Tampoco relacionaron oficialmente el crimen con el hallazgo de una octava osamenta, que mejor dicho era la de dos bebes siameses.

Relato Finalista del 3er Concurso de Cuentos Biblioteca VIVA

Publicado en Web Zine NGC3660

Resultado final "Cuentos para cuervos" 2009

2009-12-30T14:53:00.000-03:00

Unas veces se gana (las menos), otras se pierde (las mejores), y esta vez no he vencido, mas me siento satisfecho por estar en un lugar destacado. Me insta a seguir trabajando aun más en mis escritos.

Me gustaría felicitar a los ganadores y a quienes comparten menciones honrosas.

Primer lugar
Los niños de la misericordia, por Antonio
El cigarro, por Joaquín Sachez

Menciones Honrosas
La casa se despierta, por Serenade
El dia que apagaron la luz, por Aquilea Cuervo
Los árboles en la cima, por Fraterno Dracon Saccis
El internado, por Kikiocho
Pascua florida, por Anónimo7

Más información en el siguiente enlace.

Libertad

2009-12-14T12:56:00.004-03:00

Era en la noche cuando su espíritu se liberaba. No porque su cuerpo tomara la forma de un animal indescriptible, que era su condición natural, sino porque no debía fingir frente a los demás.

Podía desgarrarles el cuello, beber hasta la última gota de su vida, masticar sus músculos y roer sus huesos, sin necesidad de enmascarar su personalidad.

En ciertas ocasiones había individuos que lo miraban de tal forma, que estaba casi seguro que sabían su secreto. Por su trabajo tenía acceso a la información de la mayoría de estos casos, así que apenas la luna tomaba su sitial, les hacía una visita que sería la última que recibirían..

¿Qué lo hacía mantener esta doble vida?

Se lo preguntaba cada día, llegando a la conclusión de que era una manera de reforzar este odio hambriento que sentía por toda la especie de sus víctimas.

Esta noche debía rastrear a un tipo que le pareció sospechoso. En una esquina lo miraba con demasiada insistencia, lo que le causó gran molestia que no pudo disimular. El sujeto se asustó y alejó raudo.

Ahora no le quedaba más que acechar.

El sonido de unos solitarios pasos le sacó de su sopor. Era su invitado a cenar.

Esperó a que entrara a la casa para atacarlo.

Hecho una bola arrasó con un ventanal. Su puño entró por el abdomen, volviendo a salir con variedad de órganos. Acalló el grito luego de disfrutarlo por unos segundos, abriéndole la boca de oreja a oreja. Seguido arrancó la lengua de raíz. Consumió lo necesario para satisfacer su apetito y para no hacer pesada una eventual huida. Dejó correr su orina por el cadáver, admirando antes de la retirada esta fascinante mezcla.

Corrió con el viento en una danza de libertad.

Relatos preseleccionados en concurso Cuentos para Cuervos

2009-12-10T15:39:00.000-03:00

Los relatos de mi autoría "Los árboles en la cima" y "Danza de la venganza ciega", han sido preseleccionados en el concurso Cuentos para Cuervos, de la revista literaria El Puñal .

El llegar a esta instancia ya es un incentivo para seguir trabajando ( no quita que quiera ganar), sabiendo que he quedado entre los mejores treinta de casi doscientos participantes.

Para ver la lista completa, entre en ESTE ENLACE.

Lo indebido

2009-11-30T12:03:00.000-03:00

Imagen por Francisco Pelayo

Los pasos se confundían con los latidos de su corazón angustiado. La silueta lo perseguía cada vez más cerca, recortándose a través de la luz de la luna. El cráneo le latía en crujidos, a la vez que su vista se nublaba.

Poco faltaba para llegar a la plaza de armas de la ciudad, cuando su perseguidor lo agarró del hombro, girándolo y encarándolo,

- ¿Por qué lo hiciste?, si yo la amaba.
- Yo también, pero su existencia, como la tuya, no son correctas. No pueden ser. Ahora suéltame antes que alguien te vea.

Pero no fue soltado, al contrario. Las manos que apretaban su abrigo, ahora rodeaban su cuello. Luchó por escapar, pero la falta de oxígeno lo debilitó hasta la muerte.

El asesino, conforme por haber equilibrado el universo, miró unos instantes el rostro sin vida antes de perderse entre la penumbra de los callejones.

Era su propio rostro.

Rojo Cegador

2009-11-20T13:15:00.000-03:00

"Running man action quick sketch" gracias a www.sharplead.com

La marea avanzaba multitudinariamente. Su playa era el muro que debían cruzar, y ellos el líquido tiñéndose de rojo mientras más avanzaran.

Al principio las tropas lanzaban ganchos, que luego de atravesarles la piel se abrían, sujetándose de huesos y músculos.

Entonces la soga de acero arrastraba su presa, a veces llegando con un par de extremidades, o sólo rastros de sangre. Pero en la mayoría de los casos la faena tenía éxito.

Sergei y Chan corrían en medio del tumulto, cuando sus perseguidores dejaron de lado los ganchos y tomaron las M-16, descartando la posibilidad de prisioneros.

Su avance menguaba ya que el suelo, lejos de ser sólido, les ofrecía un débil soporte de muertos y heridos.
Mas consiguieron llegar.

Comenzaron a trepar los bloques, aferrándose a las hendiduras. Chan miró a Sergei, con una sonrisa contrastante con el decorado del rededor.

– Lo primero que haré afuera será oler u… – y fue interrumpido por el nacimiento de una flor, de fragmentos craneales, masa encefálica, y pétalos de sangre, germinada por un certero francotirador.

Tan pronto se marchitó, Sergei llegó a la cima, e hizo caso omiso del horror de la muerte de Chan, así como tampoco reparó en los alambres de púas que coronaban la barrera. Una bala rasguñó una pantorrilla, haciéndolo caer sobre su hombro izquierdo, dislocándolo.

Ninguna de sus lesiones le impidió reiniciar su escape, ahora al otro lado del encierro.

Salió a un camino que serpenteaba hasta perderse en el horizonte, rojizo por el atardecer. La figura de un vehículo se recortaba en el sol. Sergei quedó inmóvil, mientras la silueta crecía, orillándose veloz hacia él. Cuando creyó inminente el atropello, alguien salió por la ventana del copiloto, y lo que ahora identificó como una camioneta, pasó por su lado.

No sintió la hoja deslizarse por su cuello, haciendo girar en el aire su cabeza. Sólo pudo ver, por una fracción de segundo, como una nueva flor extendía sus pétalos rojos, y cuyo tallo era su propio cuerpo decapitado.

“Kalfukura” de Jorge Baradit: La piedra angular de la nueva mitología chilena.

2009-11-18T13:42:00.000-03:00

Título: Kalfukura - El corazón de la tierra.

Autor: Jorge Baradit

Año: 2009

Editorial: Ediciones B

La mitología chilena es manejada como una especie de pauta educacional, relegada a un rincón por suponerse un atado de creencias con que los provincianos azotan sus ignorantes espaldas. Se desmenuza, para evidenciar que se origina como justificación de los fenómenos inexplicables para el habitante de las zonas rurales.

Pero, ¿no es la mitología la base de la historia de un pueblo?
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Ella Cambia

2009-10-20T11:41:00.000-03:00

Estaba al borde del precipicio.

El corazón bombeaba casi a punto de colapsar, y su cerebro trabajaba como si tuviera una docena de cuerpos que comandar.

Pero ella era una. Sólo ese maldito cuerpo, que estaba a un paso de romper todos sus huesos, al golpearse con los muros de rocas afiladas del abismo. Miró sus manos. Todo había comenzado con los dedos. Bajo las uñas y luego hasta los nudillos, la piel se había amoratado. Los doctores lo atribuyeron a hemofilia, pero luego de los exámenes de sangre lo descartaron.

Cuando el color se extendió hasta la muñeca, no salía a la calle sin guantes. Luego ya no abandonó la casa. Despertó con la piel de pies a cabeza morada.

Llamó a un médico para que la fuera a revisar. Este quedó impactado con el aspecto necrótico de la piel, no hallando explicación alguna. Aparte del innatural color y una extrema resequedad, la condición no tenía ningún otro síntoma, ni siquiera dolor. Le ordenó una serie de exámenes con nota de urgencia, y le solicitó se los llevara apenas estuvieran listos.

Nunca se los tomó.

No se consideraba una mujer vanidosa, pero su apariencia era grotesca. El solo hecho de pensar en que la gente la viera así le causaba pánico. Con esos pensamientos deambuló por su casa durante cuatro semanas. El sonido del teléfono era el único que rasgaba su niebla mental.

El contestador se llenó de mensajes: el médico consultando por los resultados, del trabajo preguntándole que cuando volvería, del servicio de salud informando el rechazo de la licencia. Y así una multitud de voces que se difunminaban entre sus propios sollozos. Más había alguien que resonaba con sus insistentes llamados y golpes en la puerta. Desde que supo que estaba enferma, no dejó de requerirla ni un solo día. Él le dejaba esta última grabación.

- Sofía, soy yo, Alejandro. Se que estas escuchando. Ayer me quedé en tu puerta y supe que oías mis mensajes una y otra vez. No me apartes de tu lado. - guardó silencio durante unos segundos, luego tomó aire – No te dejaré más mensajes. Si mañana no abres la puerta, haré que la policía, los bomberos o quien pueda me deje entrar. Por favor, quiero verte. Te amo.

Rebobinó y reprodujo la cinta tantas veces, que se atascó.

Mientras le daba vueltas a cada frase, intentó por enésima vez comer algo, apenas logrando tragar un bocado. Se pasó la noche en vela, paseándose como un convicto en el patio de la cárcel. Llegando al alba se durmió. Los golpes en la puerta la despertaron horas después.

No supo si fueron los sentimientos que tenía para con Alejandro, lo conmovido que sonaba en las grabaciones y ahora al otro lado del umbral, o el pensar en que podrían irrumpir en su casa y muchas más personas la verían en esas repulsivas condiciones, pero en el instante en que Alejandro se alejó de la puerta después de una hora de golpear y rogar, decidió abrir la ventana por donde lo miró hacerle guardia y lo invitó a pasar.

Antes de que entrara le pidió que dejara las luces apagadas. La penumbra le daba más seguridad, le dijo. Él le respondió que nada cambiaría lo que sentía por ella, y que le dolía mucho estar apartados en un momento tan difícil.

Mientras decían estas palabras, él se acercó y la tomó de la mano. Ella apenas se rehusó, necesitaba de su cariño.

Las luces de un vehículo se colaron por las ventanas, iluminando el amoratado rostro de Sofía, quien se cubrió no tan rápido como para que Alejandro no la viera. Este quedó impresionado al presentársele tan terrible realidad, estalló en llanto y la abrazó. Se quedaron largo rato así y luego se besaron.

Los besos aumentaron su intensidad. Él le acarició la cara. Se sorprendió lo seca que estaba. Ella lo detuvo, pero el deseo se hizo más fuerte. Dejó que las manos de Alejandro la recorrieran con la libertad del viento.

En la oscuridad ella lo guió hasta el dormitorio. Se desnudaron mutuamente, recostándose en la cama. Alejandro sentía en sus manos esa piel seca, pero las formas eran las mismas que conocía. Estaba mucho más delgada, lo noto al percibir las costillas y la pelvis sobresalientes, sin embargo seguía siendo su Sofía. Le tocó la entre pierna, que no tenía la humedad que esperaba, mas Sofía lo agarró de las nalgas introduciéndose el rígido miembro de una vez.

Él fue abrazado por el calor de la cavidad vaginal. Ella, a pesar del dolor inicial, comenzó a experimentar un placer que nunca antes habían sentido juntos.

Los movimientos, siempre acelerados, se detuvieron de súbito, justo en el momento en que ella alcanzaba el orgasmo. Alejandro arqueó la espalda de una forma imposible. Agarró el cuello de Sofía, sofocándola. Ella podía notar el blanco de los ojos de Alejandro, que se fueron tornando rojos. Cuando Sofía estuvo apunto de desmayarse, Alejandro la soltó entre espasmos. Ella aprovechó para escabullirse, y cuando corría hacia la puerta, los movimientos cesaron.

Prendió la luz.

Alejandro yacía con los ojos y la boca abierta, su desnudez completa exhibía un color morado, casi negro. Sofía se acercó muy despacio, atenta a cualquier reacción. Al tocarlo, se deshizo dejando una silueta de cenizas.

Sofía miró sus manos, notando con estupor que eran pálidas como la muerte.

Un hecho superó al otro en horror.

Entre la incredulidad de todo lo ocurrido, sopesó las alternativas de acción, descartando de plano el compartir con alguien lo sucedido. Su cabeza estaba tan turbada, que no lograba encontrar alguna lógica para comenzar a desenhebrar todos los espantos que había vivido en el último tiempo.

Lo primero que quería hacer era alejarse de los restos de Alejandro. Pensó en enterrarlo en el patio, pero no se le hizo grata la idea de convivir con esa ominosa sombra tan cerca. Tampoco le apeteció esparcirlo en el mar o algo parecido. No había recuperado las ganas de salir, alcanzándole apenas para aventurarse a la calle con una bolsa negra.

Un joven en bicicleta se la quedó mirando sin pestañear, casi chocando con el contenedor de basura donde Sofía pensaba depositar las sabanas con las cenizas de Alejandro. Se asustó al pensar en que su piel había vuelto al color putrefacto, pero al mirar sus brazos y manos comprobó que seguían en plena normalidad.

Pasó así el fin de semana aun encerrada en su casa, llorando por Alejandro y por ella misma. No se atrevió a acercarse a algún espejo, temiendo encontrarse con su rostro, tuviera el color que tuviera.

Le desagradaría igual.

Terminando el domingo, recibió una nueva llamada de su trabajo. Dejaban un nuevo mensaje. Tomó el auricular interrumpiendo y saludó. Esperó a que terminara la secretaria de dar sus vacíos deseos de mejoría para decirle que no volvería más a la oficina. Esta idea se quedó en la punta de su lengua, ya que sus ojos llegaron de casualidad a su rostro, reflejado en el vidrio de una foto ampliada de si misma. Eran las mismas caras, pero la del cristal tenía una belleza superior. Analizó cada facción, comparándolas con las de la fotografía, sin notar cambio alguno, pero al mirarse en un espejo, pudo darse cuenta que irradiaba una gracia conmovedora. La secretaria estuvo apunto de colgar al no recibir respuesta de Sofía, pero esta le afirmó que estaría a primera hora de la mañana, recuperada y lista para trabajar.

III

Su jefe pidió que lo esperara en su oficina. Ella estaba ansiosa por ver si él reaccionaba igual como todos quienes la vieron pasar. Cada persona que posaba sus ojos en ella, se deslumbraba de una manera celestial. Varios la siguieron, intentando con poco éxito disimular. Logró perderlos para llegar tranquila al edificio. Una vez dentro, el efecto fue el mismo. Estuvo rodeada de los varones de la oficina y una que otra fémina, preguntándole melosamente sobre su salud, su nombre (quienes antes ni la habían notado), y un centenar de inquietudes que ella respondió con afable prestancia. Ahora en la oficina de su infame jefe, esperaba poder sacar algún provecho de esta extraña, aunque grata nueva condición. Se desconocía actuando de esta frívola manera, pero no se quiso seguir auto compadeciendo. Después de haber estado encerrada en su propia casa y en una piel de cadáver, deseando la muerte, sentía que estaba en el paraíso, y no podía ser ingrata de la vida rechazando esta ventaja.

Arturo Williams pasó saludando sin mirarla hasta que se sentó en su sillón. Era un desgraciado que le hacia la vida imposible a quien tuviese la posibilidad, haciéndolo tan solo por el gusto de pisotear a los demás. Sofía varias veces estuvo apunto de renunciar, tanto por las humillaciones recibidas y las que tuvo que presenciar. Williams utilizaba a las personas a su antojo, y una vez que las explotaba, las desechaba sin miramientos.

Sus ojos azules se posaron en Sofía, iluminándose con lascivo vigor. Se enredó en lo que pensaba decir, desintegrándose los vituperios mentalizados. Nervioso se paró a bajar las persianas y poner seguro a la puerta. Volvió al asiento, encontrándose lanzando promesas de dejar a su mujer y darle todo lo que quisiera con tal de poseer su cuerpo.

Sofía sonreía sin responderle, manteniendo fija la mirada en los degenerados ojos de Williams. Había sucedido lo que quería. Aceptaría su proposición, pero no le interesaban las recompensas prometidas. Tenía una sospecha de los alcances de su virtud, y si eran ciertas, el viejo imbécil estaría hecho cenizas en un par de minutos.

Williams desnudó en segundos a Sofía, quien hizo lo mismo con él, resistiendo los impulsos de escapar. El viejo restregó sus ásperas manos y sus encogidos labios por la suave y pálida piel de la mujer, y sin más preámbulo la penetró sobre el escritorio. Lo único que la consolaba en esta vomitiva copula, era la expectativa de ver desaparecer al maldito.

Williams la embistió durante unos treinta segundos, y comenzó a ponerse tieso. Sus manos intentaron zafarse de Sofía, pero esta no lo dejó escapar. Pronto vio como la arrugada piel del viejo se tornaba gris y luego morada, mientras ella alcanzaba un precoz orgasmo. Cuando ya estaba segura que Williams estaba perdido, lo empujó. Este cayó, y desde su decrépito miembro, un vapor verdoso se dirigió a la vulva de Sofía. Ella casi se cubre con las manos, pero comprendió que así debía funcionar todo. Cuando la transfusión gaseosa terminó, pisoteó el cuerpo inerte de Williams, deshaciéndolo en cenizas.

Ahora debía idear la manera de salir de la oficina sin que la vieran. Tomó el teléfono y marcó al anexo de la secretaria. Cuando posó su dedo en la tecla, este tenía un color verde, que se empezó a esparcir por el resto del cuerpo. Sofía gritó de espanto, y de inmediato de afuera golpearon la puerta e intentaron derribarla. Miró sus brazos, de los cuales surgieron postulas que se reventaban, supurando un liquido hediondo y blanquecino. En el momento que irrumpieron en la oficina, Sofía seguía gritando histérica, pero ellos no vieron a la belleza divina que había entrado, si no que a un ser viscoso, repelente y fétido, de cuya espalda comenzaron a nacer unas extremidades que terminaron formando dos pares de alas de una apariencia reptiliana.

Un guardia avanzó buscando a Arturo Williams, sin imaginar que las cenizas por donde caminaba eran de su jefe. Se llevó la mano al arma. Antes que llegase a poner un dedo en la funda, el monstruo lo lanzó contra una pared. El trayecto terminó con un crujido cervical.

Las exclamaciones de la criatura habían perdido todo matiz de humano, reventando los vidrios de todo el piso. Las personas de las oficinas adjuntas sangraban por los reventados oídos, al igual que quienes estaban alrededor del escritorio de Williams. La diferencia radicaba en que los de afuera no cayeron muertos. Sofía, o la bestia en la que se había convertido, saltó por la ventana, alejándose de los cadáveres, y de los ausentes y sordos sobrevivientes.

Llegó tan lejos que no pudo determinar su ubicación. En realidad no le importaba donde estaba, si no que no había ni un solo ser humano alrededor.

Cuando sobrevolaba el lugar intentó precipitarse desde las alturas, pero sus alas no se lo permitieron, haciéndola planear y aterrizar brusca pero no mortalmente. Entonces buscó algo con que amarralas y lanzarse por el precipicio que tenía a unos metros. Lo logró, y ahora se encontraba en la orilla del fin de su asquerosa existencia. No necesitaba tener un espejo para saber que se había convertido en un ser repulsivo.

No entendía que había pasado. Todo sucedió tal como con Alejandro. Pero claro, Williams no era Alejandro.

Ahora ya no le interesaba nada.

Se dejó caer, mientras resonaba en su cabeza “Williams no es Alejandro”. Esta frase parecía hacer eco en las inmensas paredes rocosas.

A unos quince metros del suelo, una idea, como un golpe eléctrico removió su cerebro. “Williams no es Alejandro”. Podía ser que el problema fuese ese.

Con todas las fuerzas que da la inminente muerte, cortó las amarras y logró planear a pocos metros de quedar estampada en el suelo.

El espíritu, la personalidad de Alejandro era bella. Él había estado junto a ella durante todo ese tiempo. Él la amo a pesar de la horrible apariencia que tenía. En cambio Williams era todo lo contrario. Una persona vil, sin escrúpulos, que se había sentido atraído por su belleza exterior. Habían fornicado y ella sintió asco, excepto en un breve instante donde logró un extraño orgasmo. Si lograba encontrar alguna persona que tuviese un sentimiento puro hacia ella, que se interesara por su corazón y no por su piel, era posible que tomase la forma bella que había ostentado.

Tal vez un ciego. Eso era factible. Cuando este desarrollara algún cariño o incluso amor por ella, entonces podría hacer que la penetrara. El pobre terminaría en cenizas, pero ella podría volver a ser la belleza que todos admiraban.

Se elevó por los cielos, mientras pensamientos obsesivos plagaban y deformaban su demencial cerebro.

“Unión de carne, sangre y huesos”

2009-07-15T08:34:00.000-04:00

Intentó abrazarla con todas sus fuerzas.

Su cabello que podía recordar claro, brillante y cálido a pesar del frío viento que venia del mar, ahora, teñido carmesí, estaba sumergido en un charco de sangre esparcida por la entrada trasera de la casa.

Como poder dilucidar tantos hechos que hubiesen derrumbado fácilmente a cualquiera, como una hoja de nogal en pleno viento otoñal. No era fácil asumir que toda su familia, yacía tumbada en las inmediaciones de la propiedad, sin explicación alguna, regadas como una caja de juguetes volcada por un infante, juguetes desarmados, cuyas partes jamás se volverían a juntar.

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Las luces, se acercan

2009-04-20T13:54:00.001-04:00

Sintió que la gente de las luces venía por él.

Sus rayos aún no tocaban la casa, pero el hedor de sus mortíferas extensiones irritaba sus fosas nasales. No temía por sí mismo, si no que por sus niños. Por nada del mundo se los arrebatarían. Tantos riesgos que había tomado para que estuviesen junto a él, y ahora esos engendros vendrían con sus ojos iluminadores a arrancarlos de sus brazos. Sin embargo, no podía hacer nada para evitarlo. Ellos eran superiores tanto en número como en fuerza. Optó por subir a la habitación donde los pequeños dormían, ausentes del peligro inminente.

Se reunió con los dos niños en un abrazo. éstos no despertaron con el movimiento. Mejor así, aprovecharía hasta el último instante junto a ellos sin inquietarlos. El corazón le latía tan fuerte que parecía que escaparía en cualquier momento por la garganta, atragantándolo. Pensó que podría traspasar su pánico a los infantes, por lo que los volvió a recostar y arropar en la cama, y sentado en el piso abrazándose las piernas, los contempló, sintiendo la esencia que habían impregnado en él.

Las luces entraron a través de las ventanas y las rendijas de las puertas, para luego destrozarlas, lanzando esquirlas de madera y vidrio, abriendo paso a los entes. Las luces no dejaron rincón oscuro, mostrando a los niños enfundados en la cama, y al hombre acurrucado. Uno de los seres destapó a los pequeños, dejando ver que eran sólo unos cadáveres con el abdomen abierto hasta la tráquea, sin ningún contenido más que aire descompuesto.

El hombre, que tenía su cara, torso y brazos cubiertos de sangre y astillas, tendió los brazos.

-¡No me los quiten! ¡Son míos!

El personaje que los descubrió apagó la linterna de su arma y tomó el radio.

-Aquí sargento Vásquez. Ambos están muertos. Repito. ¡los niños secuestrados están muertos!

Relato finalista del II Concurso de Microrelatos de Terror y Gore, del XXVIII Festival de Cine de Terror de Molins de Rei.
Publicado en E - Zine Tauzero